yace en el suelo
con un leve vómito de
sangre
atragantado en los dientes
(ahora le gustaría creer
en algo luminoso y
que lo llene de piedad)
yace en el suelo
con su historia pendiente
de salir de sus dedos rotos
de cobrarle aliento
al tiempo y la muerte
yace en el suelo
desea que ella lo
recoja, lo anime
aunque lo presiente
no sabe cuándo
ni dónde
ni cómo
pero lo sabe:
la ha perdido…
aunque oye esa voz
gritando su nombre
le parece irreal que se pueda
desvestir de
miedo y pena
y enterrarse en ella
como ahora se hunde
en una botella y golpea
las puertas del infierno
con cada arcada
y se quiere arrancar los ojos
para evitar que el dolor
le quite esa última
imagen
que tiene de ella
todavía no teñida por la
sangre
ni las agujas
y los cristales rotos
que se hunden en su cuerpo
y lo dejan atónito
mirando desde lejos
cómo se desvanece toda su vida
en los brazos que lo envuelven
y lo dejan
yacer en el suelo
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